son las doce y algo
la isembek tiene poco gas
considero que escribir poesía es de larvas
yo escribiría una novela hasta encontrarte
todos los días pienso en encontrarte de casualidad
por cualquier calle
hasta que imagino por el negocio que pasás

mientras yo cruzo al kiosco
quedamos a mil cuadras de distancia
con toda el alma quiero encontrarte
pero son las doce de la noche
no sé dónde vivís
¿cómo sabrías que mi novela es para vos?

escucho cumbia
no salí de casa en todo el día
la mitad del tiempo pensé en vos
la otra mitad te mantuve durmiendo adentro
y juntando cosas para algún día

¿creés que el deseo se percibe?
¿creés que se vence?
¿que se realiza?
¿que, contarlo o no, cambia algo?

al amor, ¿cómo se entra?
en la casa de fácil salir
la adivinanza no tiene premio
las cosas que no junto se rompen
en los ojos